第六十七章：家书(2/2)

荷花的柔软，不是红豆的小巧。是“沙”——一粒一粒的，像风沙吹出来的痕迹，像千年前那个人在纸上写的字，一笔一划，都带着边关的苦寒。

她闭上眼。

路在。雾在。人影在。

第十一个拐弯处，红豆还在。她站在路边，手里攥着那条绣着“相思”的手帕，面朝路的深处。

林欣怡走过去。

“我找到他了。”

红豆转过头。

“他在哪？”

“在边关。他写了一封信给你。信没有寄出去。”

“信上说什么？”

“说待战事结束，他就回来。”

红豆低下头，看着手里的手帕。

“他没回来。”

“他回不来了。他死在边关了。死之前，他给你写了那封信。信被藏在莫高窟的藏经洞里，藏了一千多年。”

红豆沉默了很长时间。

“他知道我在等他吗？”

“知道。他在信上写了你的名字。妻红豆。”

红豆的手开始发抖。

“他叫我去戍边，是朝廷的令。他没法抗旨。他走的那天，我站在村口。他回头看了我一眼。就一眼。我就知足了。”

“他说了。他说勿念。但他写了信，说明他念了。”

红豆把手帕攥紧，又松开。

“他在哪？”

“不知道。也许埋在戈壁滩上，也许连骨头都没剩下。但他的信还在。他的字还在。他写‘待战事稍息，我便归家’。他归不了家，但他的信归了。”

红豆抬起头，看着路的深处。雾在翻涌。

“我要走了。”她说。

“去哪？”

“去找他。”

她把手帕叠好，放进口袋里。转过身，面朝路的深处。

“谢谢你。”她说，“你帮我们说了话，我们没来得及说的话。”

她走进雾里。红色的衣裳在雾里一闪一闪的，像一团火，越烧越远，越来越淡，最后被雾吞没了。

林欣怡睁开眼。

竹笛上，红豆旁边，多了一个字——“信”。