第3章 飞往马德里(3/3)

西班牙的大地在夜色里铺展开来，橘黄色的路灯串成一条条脉络。

降落。

滑行。

停机。

白曜拖着行李箱走出航站楼的自动门。

马德里凌晨的空气扑面而来——干燥，温暖，带着一股跟帝都完全不同的气息。

他站在出租车等候区，正低头看手机上的地图导航。

一辆黄色出租车停过来，司机是个大胡子中年人，摇下车窗叽里呱啦说了一串西班牙语。

大意是问他去哪儿。

白曜张嘴回答的时候自己都吃了一惊，语法、用词、连口音都纯正得离谱。

“麻烦去瓦伦西亚大街附近，有一家叫HostalMadrid的旅馆。”

大胡子司机眨了眨眼，上下打量了白曜两下。

“小伙子，你是在马德里长大的？”

“你这个口音比我女儿说得还标准，我女儿可是土生土长的马德里人。”

白曜坐进后座，系好安全带。

“谢谢夸奖。”

“我学了很久。”

学了很久？

他不久之前连“你好”都不会说。

出租车穿过凌晨的马德里街道。

路上车很少，两旁的建筑风格跟国内完全不一样，欧式的石砌外墙在路灯下泛着暖黄色的光。

偶尔能看到几个喝醉的年轻人搂着肩膀在人行道上摇摇晃晃地走。

白曜看着窗外陌生的一切，一种说不清楚的感觉从胃里往上翻涌。

不是兴奋。

也不是害怕。

是一种非常纯粹的孤独。

在这座城市里，没有一个人认识他。

没有一个人知道他从哪里来。

没有一个人在乎他来干什么。

旅馆很小，藏在一栋老公寓楼的二层。

前台是个睡眼惺忪的老太太，收了他六十欧元一晚的房费，递过来一把铜钥匙。

房间更小。

一张单人床，一个衣柜，一扇窗户能看到对面楼的晾衣绳。

白曜把行李箱竖在墙角，衣服都没换就躺到了床上。

弹簧硬得硌腰。

枕头薄得跟没有一样。

他盯着天花板上一条弯弯曲曲的裂缝看了很久。

系统倒计时在视野右下角安静地跳着。

5天14小时。

白曜翻了个身，拿起手机看了一眼闹钟。

设在早上六点。

再过五个小时就要响了。

他把手机扣在枕头旁边，闭上眼睛。

明天早上七点，马竞B队训练基地。

他的人生会迎来一次豪赌。

赌赢了，天高海阔。

赌输了，连回去的机票钱都没有。