第八十七章：墨梅(3/4)

水渗进了她的裤腿，凉的。但女子的衣裳是干的，像是坐在这里太久，雾都不敢靠近她。

“你在画什么？”林欣怡问。

女子没有转头。她的眼睛看着那张空白的纸，看着笔尖悬停的地方。

“梅花。”她说。

“怎么不画？”

“画了。画了，人说太淡。画浓了，又不是我的梅。”

“你的梅是什么样子的？”

女子低下头，看着手里的笔。笔杆是竹的，被手指磨得发亮，像一面小小的镜子。

“淡淡的。远远的。像冬天的早上，窗户上结的霜花。太阳一出来就化了。但化了之前，很好看。”

林欣怡沉默了一会儿。

“别人看不懂。”

“嗯。他们喜欢红的，艳的，热闹的。我的梅不热闹。”

“那你为什么还画？”

女子的手指在笔杆上动了一下。

“因为梅就是这样。梅不热闹。热闹的是桃花，是杏花，是牡丹。梅在冬天开，雪里开，开的时候没有叶子，光秃秃的枝干上，几朵小小的花。淡淡的，冷冷的。”

“像你的墨色。”

“像我的墨色。”

林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在女子脚边的地上。竹笛上，那滴墨的旁边，又多了一个字——“梅”。很小，很淡，像一朵刚开的梅花，花瓣还没展开，花蕊还藏在里面。

女子低下头，看着那个“梅”字。

“梅。”她念了一遍。“那是我的画。”

“你的诗也传下去了。不要人夸好颜色，只留清气满乾坤。”

女子的手停了一下。笔尖在纸面上方微微颤抖，像一只蝴蝶落在半空中。

“他们知道是谁写的吗？”

“知道。王冕。”

女子沉默了一会儿。她把那个名字放在嘴里，像含着一片雪。

“王冕。”

“他替你传了你的诗。他不知道你是谁，但他替你传了。”

女子低下头，看着手里那张空白的纸。

“我不认识王冕。”

“他认识你。他读过你的诗，觉得好，就说是自己写的。”

“他不应该那样做。”

“他做了。诗传下去了。”

女子的手指停下来。笔尖落在纸面上，点了一下，一个小小的墨点，像一粒种子，像一滴泪。

“诗传下去了，就行。”

林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在女子脚边的地上。女子低下头，看着那个“梅”字，伸出手，摸了摸。竹笛亮了一下，青白色的，淡淡的，像月光，像墨色洇开的样子，像一朵在雪里开着的梅花。

“我要走了。”她站起来，把笔收进袖子里，把纸折起来，叠成一个小方块，塞进怀里。